penan en la grieta de su corazón.
Cicatrices con mis letras
sangran
vivas
en su piel atormentada.
Lo que hace
y deja de hacer
está manchado
con la todavía fresca
pintura de mi alma,
mientras yo
ya ni siquiera
recuerdo la sombra de su lejanía.
Reencarno en sus pesadillas,
en sus ausencias
y en sus insomnios.
Soy el ataúd
de lo que fue.
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