Abiectus

El Poder es de quien clava sus garras

en la espalda de la noche

y sus colmillos en el cuello de la vida,

retorciendo con nueva sangre

-en muecas de placebo-

los lacrimosos cadáveres

que en su camino regó.

Siempre un cuello nuevo es digno de ser agotado

y las viejas y usadas brujas

se disfrazan

-desconsoladas-

en sus hogueras

ansiando recuperar su juventud arrancada

por colmillos que las iniciaron en la sed

que jamás les será posible aplacar.

Mi tiniebla martillea

-maleficarum-

y se regocija en vencer

haciéndose pasar por vencida.

El hierático castillo

que fue sepulcro del amor más inmenso

y a la vez más abyecto

hoy se llena de sa[n]grada luz

que la plagiada oscuridad jamás entenderá.

Son los mortales

-no los débiles-

quienes deben ser mi alimento.

Llenos de vida,

llenos de esperanzas

llenos de expectativas

llenos de orgullo

llenos de temor.

El único íncubo debo ser yo,

sino

¿cuál es el valor de la víctima?

Se fue

Noche de escombros

que explotaron en tu recuerdo,

en la zona más ancha de mi huella,

que se pudren en el ala de la ventana.

Ayer mis pupilas se colmaban de tu reflejo,

hoy se gastan en el vacío

de un retorno que no estará,

de una espera que no llegará.

La oscuridad de tus distancias

(so)cava hoyos en las mareas

destruyendo la fe del ciego

que no ve porque no quiso.

Te espero aún…

aun cuando no llegues nunca…

nunca tu frío hierva en mi alma…

alma que muere en vida.

Azota las hiedras.

Asesina en tus odios.

Mata con tus valentías.

Muere en tus orgullos.

Si te quise es porque me lo pediste,

si me quisiste es porque te lo pedí.

No hay culpables, no hay coronas.

Hoy han muerto las ganas de seguir,

mira:

las mataron las ansias de llegar.

La vida se interpuso a sí misma,

el dolor venció a los más gloriosos recuerdos,

la historia de lo vivido se volvió pócima

y el perfil de la costa se volvió montaña.

Nada puedo hacer por volver en el tiempo.

Nada puedo hacer por volver.

Nada puedo hacer en el tiempo.

Nada puedo hacer por nada.

Consumiste mi fe,

consumí tu esperanza.

¿Quedará la caridad de una oportunidad más?

¿Nos dará la vida una sonrisa de lado que fotografiar?

Mira tu alma:

Se enciende aún por mí.

Mira mi alma:

No entiende aún por qué.

Una noche más tal vez resuelva la muerte.

Una noche más quizás mate el tal vez.

[C]alma en porciones

Los fantasmas de tu canto

queman las esteras de mi choza

y las púas del racimo

que es tu mientras

hacen caso a las piedras,

a las hiedras,

a mis prendas.

Tu cansancio es mi quebranto,

Tu pasión es mi descanso,

Tus ojos llenos de peligro,

de ámbar que nunca se va al rojo

pero tampoco regresa al verde.

Penetro tus vacíos

con los llenos de mis escenas…

y empiezo la obra perfecta

de la esencia

de la intensa aventura

que es la vida de quien dura.

Parte mi alma en porciones iguales

y véndela a tus miedos y penas

para que en la feria de mi remanso

posen sus alas las polillas del temor.

Y seas feliz

Y seas grande

Y dejes de buscar

Y empieces a pecar

Con esos pecados que no confiesas

Pero que se vuelven la hoguera de tu perdición.

Te amalgama mi sonrisa

Te encarcelan mis falanges

Te endurecen mis debilidades

y te calcinan mis paciencias.

Te amo de la noche hasta la mañana

y en el día te pienso en mi cadera

bella, fuerte, cariñosa,

perdida en la costa de mis sueños,

modelada como arcilla por mi lengua.

Nutre de mí tu espera.

Haz que tu terror muera en un orgasmo.

Quiero

Que tus ojos se posen en mi parca sonrisa

y me limpien el dolor con su cristal.

Que tus manos rocen mis labios

en el silencio de un intrépido ritual.

Que tu recuerdo no se marche de mi mente

y el olor de tus incendios llene el llanto.

Que las piernas de tus cielos acojan mis desengaños

y en su regazo me cubran con tu paz hecha manto.

Que tus cantos sean pócimas de embrujo

y las ondas de tu voz sean mi naufragio

Que el viento de tus sílabas más tiernas

sea más sabio que el más útil de los adagios.

Que la sangre que resbala por mis venas

pulse al ritmo de tu nombre y de tu sueño.

Que el primero de los hombres que haya amado

se sonroje al verme que me has hecho tu dueño.

Que los pájaros del monte hagan su nido

en mi alma acongojada por perderte.

Que los músculos del espacio besen estrellas

y que los planetas se detengan al yo verte.

Que tu sudor y el mío creen nueva música

en instrumentos hechos de deseo y perdición.

Que tus piernas y las mías se entrelacen

en eterna sinfonía de impenitente pasión.

Que las rimas de estos versos sean perfectas

como lo es el recuerdo de nuestras madrugadas.

Que la pena de perderte no me mate.

Que mis nuevas vidas no nazcan asfixiadas.

Te ganaste mi cielo porque me diste el tuyo.

En cada recuerdo de mi niñez, siempre estás tú, con tus sonrisas celestes, tus barbas que crecían y cortabas, tus esfuerzos porque cada día fuera mejor que el anterior, tu amor inquebrantable y desinteresado.

Aún cuando te pagaba mal, estabas a mi lado para recogerme si me caía. Y me enseñaste a dar más de lo que creía tener y a recibir lo que me merecía.

Largas horas de sobremesa hablando de tanto. Siempre decías que una de las cosas que más disfrutabas en la vida eran esas conversaciones conmigo al final de las comidas. Hablábamos y aprendía tanto de tu inteligencia y sabiduría y tú tenías la humildad de decir que aprendías de la mía.

Cuando yo decía, de niño, que algo no podía, me demostrabas que sí lo lograría. Nunca dejabas que dijera que no conseguiría terminar algo que empecé. Despejabas la mesa del comedor para los rompecabezas de miles de piezas, que no dejabas que sacaran hasta que pusiera la última pieza, y luego los enmarcabas y colgabas en la pared como un trofeo más valioso que tus logros militares.

Cuando nadie quería ni verme, cuando todos perdieron la fe en mí, ahí estuviste. No tenías dinero ni para comer y partiste tu alimento conmigo. Me diste un hogar cuando nadie quería recibirme y tus consejos cuando nadie creía que yo era rescatable.

Cuando me equivocaba eras estricto y duro, pero eso me hizo fuerte y seguro de mí mismo. Siempre querías desayunos, almuerzos y cenas con todos presentes, sentados a la mesa y compartiendo en familia. Si no los conseguías, tu frustración hacía temblar los mares y la casa se llenaba de huracanes.

Me enseñaste lo que sé. Me diste lo que tengo. Me hiciste lo que soy. ¿Qué más puedo decir del hombre que me cuidó más que nadie? Solo que hoy descanse en paz como se lo merece. Hoy su cariño proverbial, sus lágrimas de felicidad por cada pequeño logro mío, sus oídos que nunca prefirieron escuchar sus placeres antes que mis dolores y su voz que era el sándalo de mis infiernos, descansan en paz en los corazones de quienes lo amamos.

Me sentiría el mejor padre de la historia si algún día mi hija pudiera decir de mí la mitad de lo que yo puedo decir de ti. Y, como te lo puse en una torta que te regalé en uno de tus últimos cumpleaños, siempre lo diré, cada 16 de octubre de ahora en adelante: “Feliz cumpleaños, PAPÁ”.

Descansa en paz tío Oscar. Perdóname por no haber estado a tu lado al final, pero tú sabes que moría algo en mí cada vez que te veía así y sé que tú no querías verme llorar por ti.

Venaeterna

Mi sangre ya no es mía…
Me la han donado los fantasmas
de a quienes la vida arranqué.

Mis suspiros no calientan
en mis entrañas de éter
de fragmentos
de súplicas
de llantos
de muerte
de inmortalidad.

Me impulso por la penumbra
olfateando las intenciones
de quienes viven de la apariencia
clavando en caída libre
mi esperanza en sus cuellos desconsolados.

Mi lóbrega presencia destruye
lo que da convicción a tus pasos.
Un éxtasis tras otro
orgasmos de pupilas
y de huellas dactilares.

Mis oídos yacen en el mantra:
“Más allá de lo pálido
todo es negro
y no hay vuelta atrás”.

Me miras…
Me pides que no lo haga…
Me ruegas que siga…
Tú jadeas, yo gruño.

Y ya eres presa de mi cárcel:
domada presa de mi cárcel eres.
De tus mansos sueños te sacudirás
solo para volverme el protagonista de tus pesadillas.

Después de mí no hay después.
Después de mí solo hay ausencia.
Después del terror de tenerme
solo existe el terror de no recuperarme.

Tus madrugadas serán peligrosas.
Las deidades del lamento
volverán
cuando menos las invoques.

Y tu tacto se trastornará
sin poder volver a sentir
JAMÁS
aquel impetuoso sendero
en el que mi gélida piel te inició.

La vida es sueño
cuando no tienes un dueño.
Y los sueños sueños son
cuando no alcanzas mi perdón.

Tus lágrimas se despeñan en silencio
cuando tus sonrisas se coagulan entre las luces.
Las compañías no llenan vacíos
cuando los recuerdos entierran tus monólogos.

No es lo mismo nada
cuando el cielo atranca sus verjas
y yo me como la llave
y corto mis venas sin morir
NUNCA.

La sangre que corre
por –las que alguna vez fueron- tus venas
ya no es tuya.
Y te nutrirás de ella eternamente…
hasta que mi daga de plata
sepulte en mi corazón
con la fuerza
de quien no quiere más de nada.

Yo vivo en tus sentidos
y no sucumbo jamás
porque yo vivo porque quiero
y muero cuando decido.

JEEStigmas

Si has de tocarme mejor que sea una caricia
porque si me hieres mi sangre será lava perenne
que hundirá sus garras en tus más bellas claridades,
en el terror de recordarme.

Cada lágrima que engendren tus uñas en mi carne
tendrá como réplica años de puñales en tu alma.
Cada farsa que fabrique tu cínica mirada
tendrá como recompensa
una pesadilla por cada día de haberme conocido.

Mi tiniebla se posa en tu futuro,
mis arcángeles cercan tus universos
incubando inmortales pestes en tu esperanza,
implantando excremento en los ángulos
de tus mil y una forzadas sonrisas.

Apestas a mí por el resto de tus días
y por más que te laves
tu luz he desaparecido.

Cada sombra que veas tendrá mi perfil
y la pena que alguna vez me produjo tu pobreza
se torna carcajada en cada uno de tus derrumbes.

Cada promesa incumplida será una llaga en tu frente.
Cada falla apercibida será una piedra en tu zapato.
Cada talento enterrado será una grieta en tus fantasías.
Cada recuerdo taladrará estigmas en tus muñecas.

Tu dios será un títere muerto en mis manos.
Tus gritos serán la brea de tu hoguera.
Tus arrepentimientos girarán el potro de tu sacrificio.
Y mi risa
-santa y pecadora-
será el infecto escenario de tus llantos.

Me trago tu pena como si fuera un dulce infantil.
Me burlo de tus dolores como si fueran esqueletos de maniquíes.
Me ausento de tu presente con mi eterna omnipresencia.
Te demuelo cada vez que te miras
en el vasto vacío que de ti has hecho.

Y no me esfuerzo ni lo pienso.
Te sacude en automático
porque:
Soy tu Karma.
Soy la rueda que atoraste.
Soy el perfume de tu mierda.
Soy el aborto de tus utopías.

Mis ángeles son tus demonios
Ellos vuelan sobre tu
FÉTIDO
cadáver.

Por tocarme y haberme herido
hoy estallas
y es solo el inicio
de tu destrucción, de tus abismos.

La alegría de los demonios

Dormida está la pena,
dulce es su sueño desde hace ya algunas noches.
Las lágrimas de ayer hoy son solo agua
de una lluvia intrusa que por el desagüe se marchó.

El corazón late al ritmo de la certeza
de que quien pierde es quien quiere ganar.
El alma se eleva henchida de paz
cuando la esencia prima sobre la mezquindad.

Una feria se instala en mi éter,
una celebración de danzantes [ángeles con colmillos].
Se reconcilia el fresco pasto de mi esperanza
con el fétido estiércol de tu recuerdo.

Y brincan
de júbilo
de vuelta en mi luz
las sombras clonadas que te llevaste contigo.

Los llantos que secaron noches de pesadillas
hoy baldean un pasado que enseña con sabiduría.
Las tragedias hoy han cerrado sus negras fauces
y en comedia se han vuelto:
alba comedia sin personajes.

Me marcho al futuro lleno de hambre de vida
viajando por sendas de paz, sembrando semillas.
No rugen más los monstruos que obstruyeron mis caminos,
hoy trinan los canarios de aquella esperanza que creí perdida.

La diferencia
entre el yo de ayer
y el yo de hoy
es transparente como el agua:

Cuando es tormenta demuele murallas…
Cuando es rocío
y reposa en los pétalos
se vuelve sonrisas…

‘Quien pierde es quien cree ganar’, me repito en silencio.
La calma ha llegado,
se ha ido la espera,
han vuelto mis ángeles.

Mis ángeles [que son tus demonios].
Mis ángeles [que construyen tus infiernos].
Mis ángeles [que advierten con trompetas].
Mis ángeles [que asolan tus pórticos].

La tumba está servida…
El cementerio del amor abrió sus rejas.
Pasen y vean el mausoleo de nada que le he construido
a quien creyendo ganar todo lo ha perdido.

Entristece

Me entristece el alma
ver las sonrisas con que encubren su dolor
las almas que buscan en la noche
lo que el día no les da.

Me entristece el alma
que las buenas fachas
oculten solo pesadillas
que le corren a la esencia.

Me entristece el alma
que la música tenga que estar tan alta
para no escuchar
los desgarros del propio corazón.

Me entristece el alma
que el alcohol tenga que llenar el vacío
que dejan tantas lágrimas ahogadas.

Me entristece el alma
que los niños deban dormir solos
mientras sus padres se mantienen verticales
gracias a “amigos” que solo quieren verlos horizontales.

Me entristece el alma
que la realidad sea tan dura
que uno crea que bailoteando se pasan los terrores
y que las cámaras lo hacen sentir a uno
mejor de lo que se atreve a creerse.

Me entristece el alma
ver los sentidos vacíos
llenarse con luces que no guían hacia ninguna paz
sino solo a la distracción de la propia oscuridad.

Me entristece el alma
ver que lo normal es creer en la temporalidad
de sonrisas fotográficas
que son solo llantos escondidos en realidad.

Me entristece el alma
sentir que mi soledad
es mejor que la compañía de las muchedumbres,
de gente que se nombra pero no se sabe.

Me entristece el alma
no ser como ellos,
porque no saben lo que se pierden
al perderse a sí mismos en su nocturno disfraz.

Me entristece el alma
verte perderte en ese mundo…

Me entristece el alma
no poder hacerte entender
que la felicidad está dentro…

Me entristece el alma
no tener dios
y ser más feliz que quien se dice creyente
y quiebra 10 mandamientos más que yo.

Me entristece el alma
ver vampiros que desperdician la noche
en falsedades
y destruyen el día, invisibles,
entre sábanas de resaca.

Me entristece el alma
ver locales llenos de gente triste
que tiene que pagar
para llenarse de químicos
y así creer que matan sus penas
noche tras noche
y que cuando paran a verse como realmente son
solo atinan a huir
y volver a su mundo de fantas(mas)ía.

Me entristece el alma.

Pero me hace feliz darme cuenta.

Y no ser así.

Y que ellos crean que soy menos feliz…

Y que ellos crean que son más felices…

Y que ellos solo crean…

Y que yo sepa…

Me entristece el alma
Sentir tanta paz interior
Y tanta calma…
Tanta calma…
Tanta…

Adicción

Ver lágrimas en tu rostro

de terror
de placer
de alegría
de pena…

Ver tus lágrimas me llena.

Oler tu sangre
en las opulentas venas
de tu cuello inflamado,
por mis dientes tallado
por mis dedos amasado…

Oler tu sangre me llena.

Sentir tus pechos
túrgidos y moribundos,
plenos de deseo
duros de la miel que de ellos bebo
duros de la hiel que con ellos te llevas…

Sentir tus pechos me llena.

Saborear tus muslos
de abajo arriba,
ver temblar tus piernas
cuando mi lengua te investiga
cuando mi lengua te torna en fuente…

Saborear tus muslos me llena.

Oír tus gemidos y tu súplica
de placer, de miedo,
oír tus halagos al arte que nos anuda
cuando te destruyo por dentro
cuando te construyo por fuera…

Oír tus gemidos y tu súplica me llena.

Mis sentidos se consumen en ti
En tus movimientos y ritmos
En tus ruegos y silencios
En tus cimas de sabor y tus simas de sal
En tus aromas de reina y cortesana
En tus formas y tus sombras.

Cada noche de mi vida te sentiré
estés a mi lado o estés con mi soledad.
Cada noche te arroparé en tus pesadillas
y cada día te robaré el recuerdo…

Con lo que vivimos, con lo que morimos,
con lo que aún podríamos seguir viviendo,
con lo que aún quisiéramos seguir muriendo.

Eres el ataúd de la mujer que conocí
y yo yazco en ti eternamente.

La basura

La vida te da lecciones
sobre cómo diferenciar
la basura de las joyas.
Esa es la gran enseñanza
de nuestros cansados días.

Si algo te llega fácil
duda de su real brillo.
Quien se regala rápidamente
no vale nada absolutamente.

Una bella cáscara no dura
y cuando se acaba su brillantez
solo queda el apestoso vacío
de aquella basura interior que solo supo
dedicar sus días a su disfraz.

Pena me da la basura.
Ese es el único sentimiento que me produce
quien no se valora a sí mismo
y vive en base a su egoísmo.

Basura:
Apestosa
Sin valor
Sin esencia
Sin vida
Sin importancia.

El destino de la basura es ser usada
y luego arrojada al borde del camino.

No tiene otro uso.

Y las sonrisas de su disfraz,
son solo eso:
Tristes, vacías y dolorosas
sonrisas de un pobre disfraz.

La grieta en tu corazón

Para quien no le corre al amar
las dudas son solo un reto,
una prueba de valentía
de quien se reconoce cobarde.

Dejarse vencer
por los fantasmas del futuro
solo mata nuestro presente
destruyendo tal vez la única oportunidad de vivir.

Los cuentos de hadas están en el papel.
La vida está escrita de lucha,
de valentía,
de tesoros duros de obtener.

Temor y amor son hermanos gemelos
porque quien no ama no tiene qué temer
y quien teme es porque ama.

Si no importa el amado,
no hay temor que valga.
Solo teme quien sabe que perderá.

Es más fácil correr
reemplazando la desesperación
por algo que nos adormezca.

Luchar requiere de vida,
de fuerza
de entrega
y de valentía.

‘Uno no sabe lo que tiene hasta que lo pierde’
reza el sabio adagio.
Perderlo significa que no volverá
y en el fuego de un momento anidará la duda
del calor que uno pudo obtener por siempre.

La felicidad se lucha, no es un regalo.
El éxtasis temporal de momentos
no se compara al orgullo eterno
de haberse ganado a pulso la felicidad.

El cuerpo no ama,
solo ama el alma.
Y el alma solo ama
cuando uno la entrega a la del amado.

Nada es accidental.
Nada es temporal.
Cuando sientas que eres libre
la grieta en tu corazón seré yo.

Contra el alma

Nadando contra la corriente del alma ajena,
sustraído de la propia esencia,
sintiendo que la soledad en compañía
se nutre del abandono y la indiferencia.

Despierto queriendo ver
-y prefiriendo no sentir-
extrañando sonrisas,
echando de menos palabras,
demoliendo el querer con el saber.

La primera mañana se olvida a sí misma
derrotada por la pena de que no volverá.
Una nueva cicatriz se vuelve nueva herida
y el arrepentimiento se declara quebrado.

Una pena se nutre de otra
queriendo correr de sí misma,
escondiéndose en los recuerdos
de madrugadas tan felices.

Sospechas…
Mensajes…
Señales…
Confusión…
y pena…

La dulzura se estrangula con la sal de la tristeza
de tenerte y no sentirte.
Las venas de este amor
se cortan con tu lejanía.

El idiota más grande ha terminado de escribir
pero su corazón recién empieza a verter savia
pensando que algún día esos sabores volverán
y su alma reposará nuevamente en tu mirada.

El idiota más grande sueña y espera… aún.

[A]sombras

Mientras las sombras se cruzan de brazos
esperando que nazca su creador[A]
yo pienso en morir[ME]
yo planeo matar[LOS].

Cuento las horas ante el vacío
[UNO, DOS, DOS Y MEDIO…]
entreteniendo el espacio con estrés
y sueño con soñar
como sueñan quienes cortejan a las sombras.

Mis sentidos,
infecundos,
buscan tus formas
y solo tropiezan con mis horas.

Me sorprendo a mí mismo,
imprudente,
mirando en los ojos del demonio
ante el portón del abismo.

Creo que mis señales no creen que creen
en lo que creen creer
pero sí creen creer en lo que crean.

Se asoma el Sol
y las sombras se estiran…

Tu sueño
-que era capullo-
resurge como polilla
y se estrella
-una vez más-
en la ciega llama de mi vela.

27MAYO2009

Mi-santropía

Cuando tomo mi propio corazón
con mi mano
puedo sacudirme
con cada latido
y escupo sobre la creencia
de que seré herido.

Lo que no me/te/nos mata
te/me/nos deja cicatrices.

Mejor que amar
es descubrir
MÚLTIPLES
maneras novedosas
de destruirme y destruir.

Si mi uni-verso debe cesar
yo mismo seré
los cuatro jinetes
los caballos
la Bestia
Babilonia
el mar
la marca
las trompetas
y mi propio Juez.

Y tu Dios será mi excusa.

La mitad del tiempo corto mis heridas
y la otra mitad me la paso
buscando a quién cortar.

Pero
al final
me elevo
INDESTRUCTIBLE Y BELLO
de tu lóbrega noche
y me entrego a mi refulgente oscuridad.

El silencio es bueno cuando yo silencio
pero es malo
cuando alguien me quita el habla.

Mi funeral será perfecto
si la multitud asiste
para certificar
que permaneceré muerto.

Solo es mejor que en soledad.
Solo significa yo conmigo
y nadie robándome
mis insuficientes horas de vida.

Soledad significa
tu cabeza
reposando plácidamente
sobre mi consumido pecho.

No necesito a nadie si no me puedo tener a mí.

Los lloros ajenos
son gusanos
que se nutren
de mi hermoso cadáver.

No quiero en mi vida a nadie
que prefiera
vivir de mí
a morir conmigo.

Necesito de mí
para morir sereno
cortando mis venas con mi sangre
y no con lágrimas de otros.

No, no estás llorando:
esto es sangre en mi hombro.

Desde hoy seré el Monje de la Muerte,
entregado a mí mismo.

Cuando yo soy Dios todos mueren.